Musica.

Tienen que ser los años. No logro darle otra explicación a mi actual preferencia musical.  Últimamente huyo de las estridencias como Dracula huye de la cruz. Fue un largo recorrido que comenzó de una forma algo subversiva, durante la segunda mitad de la década del 60. El sistema escolar impuesto por la revolución en Cuba incluía 45 generosos días de trabajo agrícola. Los que como yo, tenían planes de “abandonar el país” (la frasecita ya incluía el escarnio) la asistencia era obligatoria.

Fue precisamente allí, donde Braulio un compañero de estudios se apareció con un artefacto con nombre de mujer como apellido: Graba/Dora. Su padre era marino mercante y lograba introducir al país objetos extremadamente exóticos. Aquel artefacto emitía unos sonidos que se me antojaban guturales, al pasar una gruesa cinta de un ovillo al otro. Más que tocar, creo que molía la música. El padre de Braulio había incluido en aquellas cintas una colección de música extraordinaria que incluía algunas canciones de los grupos de rock del momento. Su prohibición en la radio nacional los hacía más apetecibles. Fue así que escuche por primera, una y otra vez, hasta aprendérmelas de memoria (al menos eso creía) canciones de grupos como: Led Zeppelin. The Rolling Stones, The Beatles, Billy Joel, Elton John.
 



Más de cuatro décadas han pasado desde aquellos juveniles días en un albergue estudiantil, donde a escondidas oíamos la música del “enemigo”. Hoy donde quiera que vaya y gracias a las tecnologías modernas, escucho un solo tipo de música y una sola emisora de radio. Enclavada en el corazón de Santo Domingo transmite para toda la Isla y para todo el mundo a través de internet. Radio Raices es la difusora de la Asociación Eduardo León Giménez.
Primero descubrí y ame el país, después descubrí y ame esa música y esa emisora. Todos los días a las doce del medio día la música cesa y se escuchan las notas de Himno Nacional Dominicano. Por alguna razón, una estrofa de dicho himno me hace pensar en algo más que la música: 
 
Ningún pueblo ser libre merece
Si es esclavo, indolente y servil;
Si en su pecho la llama no crece
Que templó el heroísmo viril.

Gracias Radio Raíces y a la familia León Jiménez por la buena música y por el mensaje.

http://streema.com/radios/Radio_Raices#

Storm Cat.

Hoy en la mañana en Lexington, Kentucky, el Dr. Robert Copelan preparo los medicamentos necesarios para practicarle la eutanasia a su paciente de solo 30 años. Rodeados de un grupo intimo de amigos y de un imperturbable silencio Storm Cat el padrote más productivo en la historia del hipismo estadounidense cerró los ojos para siempre. Nos deja un legado irrepetible. Fue ganador del Young America Stakes (grado. I) y termino segundo en el Breeders' Cup Juvenile (grado.I) Ganando la cantidad de $570,610 durante su carrera activa.

Si como corredor fue lucrativo, su carrera como semental lo fue aun más. Una vez retirado de las carreras padreo  durante 20 años. El precio por cubrir una yegua comenzó en $30,000 y llego a la cifra de $500,000. Llegando a ganar 127 millones de dólares por sus servicios.

Sus descendientes rompieron todos los record de precio y de ganancias en Estados Unidos y en Europa. Su sangre revitalizo y se esparció por toda la descendencia hípica. 462 de sus hijos de solo un año de edad, se vendieron en subastas públicas por más de 319 millones, llegando 91 de ellos a lograr precios de más de un millón.

Su actual propietario el señor William T Young declaró: - Storm Cat hizo creer a muchos que mi padre era un genio, cuando en realidad el genio era él. Este caballo es el sueño de todo criador. - 

Treinta años es una larga vida para un caballo. Aun así, para los que amamos este deporte y estos nobles brutos, su partida nos entristece y creemos que fue a destiempo. Es ese instinto de preservar lo grandioso, lo bello, lo noble, lo perfecto. Y porque no decirlo, lo irrepetible. Descase en paz campeón de campeones. Descanse en paz Storm Cat.   

Bofe, moros y maduros.

Moros y maduros en una de las combinaciones más populares en el arte culinario cubano. Un churrasquito, un bistec  de palomilla, unas masitas de cerdo  acompañados con moros y maduros son una exquisitez. Mi maestra María Regla Zulueta, la querida Tutu, me enseño que en matemáticas el orden de los factores no artera el producto. En gramática si. Si invertimos el orden y escribimos Maduro Moros, puede convierte en un plato intragable.

Esa expresión de la jerga callejera cubana: “ese tipo es un bofe”, implica un individuo insoportable, indeseable. Lo que también se le llama un ‘pesao”.  

Al escuchar durante la toma de posesión en Venezuela el discurso (hay que llamarlo de algún modo) y el nombre completo  del presidente a empujones,  Nicolás Maduro Moros  y además ver su actitud cuando fue interrumpido su discurso. Se me antoja que es lamentable que ese sea  precisamente el plato que estará incluido en el menú venezolano por los próximos seis años. Un plato típico bolivariano: Bofe, Maduro, Moros.

Ojala un reconteo de votos logre removerlo de dicho menú. Solo es necesario escuchar al Presidente por dos minutos, para darnos cuenta del bofe que gobierna en Venezuela.    

Ángeles de la muerte.

“Mi hijo es un verdadero ángel” acaba de declarar el padre de Dzhokhar Tsarnaev  uno de los dos sospechosos del atentado realizado en Boston. Su otro hijo, Tamerlan Tsarnaev murió en un enfrentamiento a tiros con las autoridades, cuando estas se disponían a arrestar a ambos. Dzhokhar, el “ángel” se dio a la fuga y es intensamente buscado.

Después del atentado las autoridades pidieron la cooperación ciudadana para que se entregaran los videos tomados durante el evento con cámaras y teléfonos celulares. En un gran número de fotos y videos se puede ver a los dos hermanos caminar entre los asistentes con mochilas a sus espaldas. Se puede apreciar cuando las dejan abandonadas. Una de ellas a escasos metros de un niño.  

No soy capaz de comprender que provoca esa desmedida maldad en la mente humana, para que estos dos jóvenes cometieran un acto de terrorismo de esta magnitud. Algo en su formación tiene que haber influido en su comportamiento para terminar convertidos en  diabólicos ángeles de la muerte. Una foto de Dzhokhar publicada en Yahoo News, en la que se le ve vestido con una camiseta roja con la efinge del Che Guevara, me da una idea mucho más clara. Ahora sabemos a qué tipo de santo adoraban estos ángeles.   

Karina.

 

Francisco Grillo Martín se marcho de Cuba en los años treinta. Joven, aventurero, apuesto y enamorado  persiguió hasta Caracas a una bella actriz que conoció estando ella de gira en La Habana. Aquel romance y el amor por la hermosa  vedette fueron fugaces. Su amor por Venezuela duro toda su vida. Allí se radico, allí se hizo ciudadano venezolano, fundó su hogar y su familia.

 Tengo un borroso recuerdo de su última visita a Cuba. Su maleta sobre una mesita de noche, sus zapatos debajo de un taburete, su traje colgado de un escaparate y una energía inagotable, son algunos detalles que conservo de mi infantil memoria. En esa visita reunió a sus hermanos, les vendió sus acciones y les advirtió que Fidel Castro era comunista y que en Cuba se instalaría un régimen dictatorial. Aquella aseveración preocupo  a algunos, otros lo tildaron de loco. Francisco se marchó, su vaticinio se hizo realidad y su ausencia permanente.

 

Hoy amanecieron en mi muro de Facebook catorce fotografías de una marcha política realizada a favor del candidato Henrique Capriles Radonski, fueron colgadas por Karina Tobar Grillo. Joven, bella y entusiasta, Karina salió a las calles en Caracas junto a miles de venezolanos a dar respaldo a su candidato favorito. Karina no es millonaria, no es burguesa, no es apátrida, no es pitiyanqui, ni es ninguno de esos sucios adjetivos descalificativos que el candidato del oficialismo intenta colgarle del cuello a cada venezolano que no simpatice con su ideología. Ella es, una venezolana preocupada por el futuro de su país.

Este domingo 14 de Abril del 2013, se llevara a cabo la elección  presidencial en Venezuela. Las barbaridades que hemos escuchado decir al candidato oficialista Nicolás Maduro, desde la muerte de Chávez hasta hoy, sobrepasan el límite de lo real. Un ciudadano coherente jamás votaría por semejante energúmeno. Pero la coherencia no es algo que acompaña a las masas. ¡Vaya si lo saben, esos bribones! Millones de venezolanos votaran, no por Maduro, votaran por y con el dolor de la desaparición reciente de su incendiario líder. Ojala triunfe la razón y la cordura, ojala ese circo quede en las urnas. Ojala Venezuela salga del atolladero.

 

 Ojala Karina tu anhelo se haga realidad. De momento,  permíteme decirte que me enorgullece enormemente saberte consecuente con tus ideas. Saberte inteligente para no dejarte llevar por cantos de sirenas y ver la división y la perversidad de aquellos que se erigen en nombre de los pobres pero en realidad lo hacen sobre ellos.

Aquel hombre que nació pobre, en una casita de piso de tierra, vio el ejemplo en el esfuerzo de su padre y junto a sus hermanos comprobó que el bienestar jamás te lo dará un político, pero si puede quitártelo. Aquel hombre, loco, aventurero, difícil, este donde este, tiene que estar hoy  muy orgulloso de ti, como lo estoy yo.

Aquel hombre, Francisco Grillo Martin fue tu abuelo y fue mi tío Pancho.

 

 

Sara Montiel.

Mis primeros recuerdos y el descubrimiento de Sarita Montiel lo hice en aquel cine del Central Mercedes de mis años de adolescencia.  Localizado justo detrás del Colegio de las Monjas, frente a lo que era el local de, La Guarapera de Ito Cardona. La Reina del Chantecler, La Violetera y otras, fueron las películas que me mostraron por primera vez aquel bello rostro, y claro, me enamoré.  Cuando aquello yo me enamoraba hasta de la mula de Primo.

En aquel cine, se fraguaron los romances que dieron lugar a muchos matrimonios en el Ingenio.  Mas que un cine era centro de reunión y convivencia. Los amigos siempre te reservaban un asiento, nos sentábamos en grupos aunque éramos toda una gran familia. Aun estando prohibido, algunos jóvenes insistían en fumar dentro del local, tapaban el cigarrillo con las manos y hundían la cabeza detrás de la hilera de asientos. Como una gacela, se aparecía en las sombras el acomodador, quien linterna en mano, no hablaba, sino que profería unos alaridos guturales semejantes al león que anunciaba la compañía Metro Golwyng Mayer al comienzo de las películas, (era mudo).

Cada función incluía: el noticiero, unos muñequitos y dos películas. La primera película era un relleno insufrible, la segunda era la estelar. En el receso entre películas, los cinéfilos salíamos a la calle a tomar un batido en la guarapera de Ito.

Sara Montiel era un Diva soñada y amada por todos. Mi primo Horacio (Chuco) Grillo se introdujo con su cámara de 35mm en aquel cine y logro tomar fotos de Sarita en la pantalla. Obtuvo una resolución y una calidad aceptables. Revelo aquel rollo y las fotos fueron un tesoro que mostraba con orgullo a todos. A mí me obsequio una, puedo atestiguar que La Montiel compartió mi cama muchas noches.  

Aun recuerdo, tarde en la noche al terminar la función,  salir del cine a la calle huérfana de transeúntes y percibir el dulce olor de la molienda, mezclado con el de jazmín que emanaba de una frondosa mata que crecía en el jardín de Nenona. Yo recogía mi bicicleta en casa de Betancourt y pedaleaba por las calles asfaltadas del Central, hasta llegar al oscuro  callejón  que me conducía hasta mi casa. Cagado de miedo, bañado de luna y enamorado de Sarita hasta los calcetines, hacia aquel recorrido tarareando su último cuplé.

Gracias Sara Montiel, por tan bellos recuerdos.  

Exposición de bicho con chatarra.

No se trata de una gitana que lee la palma de la mano en la Feria de Sevilla. Se trata de la primera dama de una nación latinoamericana: Rosario Murillo, esposa del presidente de Nicaragua Daniel Ortega. Este es el liderazgo que la “izquierda”  le ofrece a los pobres de América.  Por el sur “la mujer del tuerto” al norte, este bicho cargado de chatarra. ¡Ay América, que jodida estas!      

      
     

La mala memoria.

La mala memoria juega un importante papel en el quehacer diario, en algunos casos este desacierto mental repercute profundamente en la historia. Si buscamos hoy su definición en la red, encontramos lo siguiente: “La memoria (vocablo que deriva del latín memoria) es una facultad que le permite al ser humano retener y recordar hechos pasados”. “La palabra también permite denominar al recuerdo que se hace o al aviso que se da de algo que ya ha ocurrido, y a la exposición de hechos, datos o motivos que se refieren a una cuestión determinada”. “Por otra parte, la memoria es una disertación escrita o un estudio sobre alguna materia”.  “Otro de sus significados hace referencia a la vinculación de gastos realizados en una dependencia u operación comercial”.

La descripción no puede ser más acertada. Los cubanos en particular le debemos muchas tribulaciones a la poca, a la falta, o a la mala memoria. Podemos atestiguar que la mala memoria es la causante de muchos males que hemos padecido en los últimos 60 años. Un insignificante hecho de mala memoria termino teniendo una dramática repercusión en la historia cubana. El hecho estuvo vinculado a gastos realizados en una dependencia y a una operación comercial.  Para ser más exactos, el hecho ocurrió en Santiago de Cuba, el sábado 6 de noviembre de 1925, en horas de la mañana.

Don Fausto Zaldívar era propietario de unos almacenes de víveres en la ciudad de Santiago de Cuba. Vendía una gran variedad de productos al por mayor a dueños de bodegas, cafeterías, restaurantes, hoteles y farmacias. Su oferta era variada, incluía: arroz, frijoles, azúcar, sal, insumos para la alimentación de ganado, fertilizante y todo tipo de medicamentos. Era una especie de Sam Walton, y su almacén un Walmart criollo. Hombre de memoria prodigiosa, recordó aquel  hecho hasta el día de su muerte.

Uno de sus muchos clientes era un gallego emprendedor y serio nombrado Ángel Castro, hombre de pocas palabras, buena paga, propietario de una finca en Biran. Ángel realizaba una considerable compra el primer sábado de cada mes para surtir una pequeña bodega que poseía en Biran y para consumo en su hogar.

 

Ángel le recitaba al joven despachador una larga lista de productos que necesitaba, este la anotaba en una libreta. Mientras el dependiente preparaba el embarque, el cliente proseguía a efectuar otras diligencias en la ciudad. Pero aquel primer sábado de noviembre de 1925 al cliente de Biran le falló la memoria. ¡Qué pena! Si Ángel, te olvidaste de incluir en la lista la habitual caja de condones. Y el muchacho despachador, respetuoso y apenado, víctima del tabú de aquella época, no se atrevió a recordártela.