No siempre es veinteséis.

Rebeca N Grillo   

Solo se oían los quejidos de Blanca y el tic tac tic tac del enorme reloj de cucú. El redondo y dorado péndulo reflejaba el interior de la habitación en tinieblas. Cama, coqueta, escaparate y dos mesitas de noche, danzaban al compás del lento vaivén. Eran las once y cuarenta y nueve minutos de la noche pasado meridiano del 26 de julio de 1965. Sobre la cama, asistida por una doctora y una enfermera, jadeante y sudorosa, Blanca Rosa Diviu, con las piernas cruzadas, llevaba seis horas víctima de los dolores de parto.
Imitando el péndulo del reloj Adalberto Núñez recorría nervioso el espacio entre la cama y la puerta. Lo hacía una y otra vez y en cada recorrido clavaba su mirada en el viejo reloj de madera, increpando el lento andar de las manecillas. Cada “click” significaba un minuto más o un minuto menos de aquella angustiosa espera. Adalberto Núñez se acercó a la cama, puso la mano sobre la frente de su esposa y le susurró con ternura: − Ya falta menos mi amor, resiste, resiste.
Fueron doce largos y angustiosos y anhelados minutos. Cuando finalmente el viejo reloj emitió el “click” y el largo minutero avanzó marcando las doce y un minuto. Adalberto tomó las manos de Blanca entre las suyas, las acarició las besó y emocionado, con lágrimas en los ojos, le dijo: − ¡Lo lograste mi amor, ya no es 26!
Unos minutos más tarde Adalberto sostenía la temblorosa criatura envuelta en un pañal blanco. La miraba con ternura mientras a través del teléfono, eufórico, recibía y realizaba llamadas. Él no lo sabía entonces, pero años más tarde una de aquellas llamadas alcanzaría dimensión fílmica.
− Si, a las doce y cuatro minutos. Es hembra si, una hembrita preciosa. Se llamará Rebeca. ¡Titón, esto fue de película!